На белый бал берез не соберу.
Холодный хор хвои хранит молчанье.
Кукушки
крик, как камешек отчаянья,
все
катится и катится в бору.
И
все-таки я жду из тишины
(как
тот актер, который знает цену
чужим
словам, что он несет на сцену)
каких-то слов, которым нет цены.
Ведь у
надежд всегда счастливый цвет,
надежный и таинственный немного,
особенно,
когда глядишь с порога,
особенно, когда надежды нет.
